Esta ponencia pretende ser una mirada objetiva a uno de los escritores más polémicos del siglo xx en México y cuya obra descuella precisamente por lo apasionado de sus intervenciones orales y escritas.

Orso, palabras de bebé

Pa Paz

Dices "está quemada" hijo cuando sientes o imaginas que el agua con que te bañamos o las manos lavamos está más caliente de lo que quisieras;
dices, hijo, "ya váyate" cuando harto de la vigilancia de mamá o papá a tus juegos con piedritas o con los abuelos, anhelas que te dejemos solo;
dices, "Potogigio" cuando quieres que, al cambiarte el pañal, te cantemos la de "Hasta mañana si dios quiere que descansen..." y tu madre y yo, cómplices, nos reímos, pero nos sorprendes preguntándonos: "¿qué dije?"...

"Velívolo" leo en Alfonso Reyes e imagino un hombre alto y enjuto volando en bicicleta.

Para Paz la poesía es un intento por resolver el angustioso problema del yo que lo aqueja desde niño, y que busca solucionar mediante el reconocimiento del otro, casi siempre en el amor o la poesía.

mi casa son mis palabras
frágiles como el cuerpo que sostiene el brillo de mis ojos apagado
árbol de navidad bajo la lluvia

Cuidando a mi abuela Carmen

Junto a ti, en el hospital Adolfo López Mateos del ISSSTE, veo por la ventana las luces de las casitas en lo cerros. Casi árboles de navidad caídos. Tú, aunque en la cama, no estás caída. Así, en posición horizontal y con un rajada en el estómago, ya cicatrizando, reclamas, mientas madres, importunas como sabes hacerlo. Prefiero eso que balar y escurrir baba, a lo que tiendo. Recargo mis rodillas en un libro sobre Paz, y la cabeza en un brazo. Escucho el rumor de enfermeras y de los hombres que lavan el baño o se llevan la basura de los cuartos. Oigo el chirrido de los sofás en que los familiares de otros pacientes se mueven, dormidos o en duermevela. Me llamas, me gusta e incomoda que me llames. Me ordenas y suplicas a la vez, suplicas como otro modo de ordenar. No has comido en varios días, tienes suero, y ves en el líquido que sale de tu nariz y escurre por una sonda hacia una bolsita, sangre. No lo es, sale de tu estómago,pero no sé qué es. Que te quiero, que te mueva hacia atrás porque estás muy hacia la orilla, un poco más. Que te gire porque ya llevas mucho tiempo acostada sobre el brazo derecho, que te rasque la panza, que llame al camillero para que te gire porque yo no puedo. Me gusta ser útil. Quisiera serlo más, pero hago lo poco que puedo.